e se um dia o virtual desabar sobre nós?

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pétalas pesadas

pétalas caem como lágrimas num pântano. e de quem é a culpa? minha ou da vegetação? jogo xadrez com dados de faces incertas e aperto-te nos meus braços mais um pouco enquanto o mundo estiver a acabar... mas eu ainda nem comecei: era uma vez, num sonho alcançar-te, da porta que nunca se fecha contar-te, e ravina abaixo, pela noite, arrastar-te até que a luz de presença se despedace. há algo em mim que quer amar-te sem piedade nem perdão, revelar-te diante do medo que não queres ouvir, sussurrar-te... mas quase me afogo em pétalas, só queria poder dizer adeus às fotografias das vidas que não vivi; às centenas estendidas na enfermaria da hecatombe; se esta é a minha maldição, aceito-a de bom grado. uma ruína conveniente, pétalas pelas roseiras, um sacrifício psicótico, retratos de pétalas filtradas, dizem que não há corações partidos no paraíso. e quando a aurora iluminar mais pétalas que me deslizam pelas coxas talvez já não tenham sabor a sal, talvez sejam só mais um nome elegante para ...
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Sinais de Seguimento.

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Olhar para cima daqui é querer fechar os olhos. Acima de mim só vejo ressentimento e cansaço. Remorso e olhos que se abatem sobre si. Não quero aguentar labirintos se cada vez que me aproximo da saída ela é que escapa de mim. Há tanto tempo que não me sinto. Se te aproximas da luz, a tua sombra cresce. O céu é negro e engole a luz. Não há nada triunfante na indecisão, no constante cinzento e aceitar esse mesmo limbo. A culpa é minha, como sempre.  Há sempre uma luz que nunca morre, porque sei que ficar a teu lado é a forma mais divina de morrer. A febre continua, com todos os seus podres inesgotáveis. O que é que são estas memórias?
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Guzmánia

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no corredor do jardim das rosas, no meio dos arbustos húmidos, da noite em que tudo ficou  — se for aquela mesma. há sempre uma excepção para tudo uma luz que trila no eco das ondas do lago em que se desfaz o reflexo — de tudo o que lá se via. no meio das rosas há uma outra flor como tantas, mas esta mais, mesmo mais, mas muito mais — rubro ânimo dos meus ideais. que reluz sem florir destapa o fumo azul a luzir do reflexo ao lado do lago — em que tudo se esconde. as vermelhas cadeias de vapor do orgulho, o negro encher-se de si próprio, arrogante verdade — frágil e insustentável, treme.
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