esparsa quase sua ao concerto dos modos

ao meu gato,

que derruba fascistas.

Os maus vi sempre tecer

no mundo grandes enredos;

e para mais me aborrecer,

os bons vi sempre a boiar

em lodo manso de medos.

Cuidando entender assim

o mal tão bem organizado,

levei um tanque, subi um ranque,

a consciência diz que não,

o algoritmo diz que é são —

e mesmo assim: vou ser cancelado.

Por tantos anos lutaram,

oportunidades de paz que desperdiçaram.

Acho os modos tão sem brio,

tudo é post, nada é lista;

até a honra se regista.