o dia seguinte

e porque nem tudo tem de ser resgatado...

quando voltei a um lugar depois do conflito, banalizaste-o.

eu nunca quis só desaparecer depois de atingir o clímax,

mas eu sou só um dragão a jogar solitário com o futuro.

afinal, o que é que não se resolve com brilho,

ironia ou transfiguração?

aquilo que o fracasso não permitiu ver,

ou que a glória nos impediu de fazer?

o que é que acontece quando a arte

já não pode salvar absolutamente nada?

o que é que nem a transfiguração consegue consolar?

as minhas personagens nem sabem que são poesia.

questionam-se:

se um fracasso acontecer na floresta

e não estiver lá ninguém para ouvir,

será que faz barulho? 

como posso admirar uma perda sem promessa,

sem continuidade, uma ruína menos magnífica?

como é que posso resistir à mitologia?

e quando é que me posso cansar de ser interessante?

recusar a excepcionalidade seria um acto profundamente 

subversivo.

objectos quotidianos, pessoas comuns, matéria estática,

natureza morta, ritmo discreto, 

repara vida: aqui vou eu outra vez...

vá, o concreto, sem drama, puro chronos.

e porque é que não fingimos apenas

que nada é extraordinário?

e como me perturbas o universo estético,

sem te reconheceres nele.

não vês beleza no meu mar de rosas,

não há temor nem piedade para os meus condenados,

não te comovem os meus anjos,

nem me consideras extraordinária a ruína.

mas também pode haver arte

quando a representação não surte

o efeito que desejamos

(ora vê lá, que retorcido!)

o artista pode deixar de ser excepcional.

já não quer a tristeza,

nem uma metáfora para o abandono.

a beleza pode deixar de ser uma solução.

as palavras podem reconhecer os seus limites.

tu deixas de ser matéria estética

e o fracasso deixa de exigir glória.

mas não se consegue.