estas torres
nestas campas já não dançam mais mas há tronos montados por cima deste pandemónio clamam-se heróis, a pompa à trombeta, mas como podem correr os nossos cavalos e como continuam a tentar competir como podem competir quando deixarem de correr como podem repetir quando o sangue escorrer talvez fossem mais heróis fazendo-os seguir, devolvendo os cavalos às respectivas veias e revolver, revolver, revolver nas ruas levanta-se o mais hediondo e o mais perverso e o mais pestilento e desprezível odor das sarjetas que entupimos com corpos (esta é a autêntica visão do Estige, já não é mito, olha adiante,... e como queria poder tapar-te os olhos...) um a um, e dois a dois, e famílias inteiras mas o que conta não é desentupir é apontar o dedo, dizer que foi este ou aquele pareço velho, pareço viver noutra zona da capital, com os meus velhos ditados: o destino só é deixado à chance. e um a um e dois a dois e famílias inteiras sem enumerar que só a morte nos reúne não há que