De Cadência

I Como um grande lis, flutua a branca Ofélia Na calma e negra onda onde dormem estrelas, Flutua, lentamente, deitada nos seus mantos... — E nos bosques é pelos caçadores procurada. Passam mais de mil anos pela triste Ofélia. Passa, fantasma branco, sobre o lago negro, Passam mais de mil anos por esta doce folia. O lago sugere um romance à brisa da noite. Seios osculados pelo vento que faz da saia corola, Nas ondas embalada, envolvida por um halo; Choram trémulos salgueiros sobre seus ombros, Dobram-se, brandos, sobre o seu branco brilho. Nenúfares gelam em suspiro à sua volta; E, por vezes, ela acorda, tocando num amieiro E escapa-se um passarinho de asas magoadas: — De um ninho canta o cair d'estrelas douradas. II A pálida Ofélia, branca como a neve! Porque morreu, criança, por um rio levada! — Com os ventos que descem da Noruega Sussurram segredos de amarga liberdade; E vem um fluxo, que lhe revira o cabelo, Transporta ao teu espírito estranhos sons; E o teu coração escuta o cant

I.  Estava em Nápoles a escrever à família E, nos intervalos das cartas, lia parágrafos Sobre o sublime. O Vesúvio já rosnava Há um mês. Era agradável estar ali, Enquanto opressivas fulgurações, luziam, Lançavam cantos ao vidro. Podia então descrever O horror do som, porque era um som Antigo. Tentava recordar as frase: dor Audível ao meio-dia, dor que se tortura, Dor que magoa nos termos da dor.  O vulcão tremeluziu outro éter, O corpo treme ao fim da vida. Era quase hora de almoço. Uma dor humana. Havia rosas no café frio. O seu livro Certificava-o da mais correcta catástrofe. Excepto para nós, que o Vesúvio pode consumir  A mais concreta terra em sólido fogo, sem conhecer Dor nenhuma (ignorando os galos que grasnam Para que morramos). Isto é parte do sublime De que decrescemos. E ainda assim, excepto para nós, O passado nada sentiu quando o destruímos. II. Cresciam acácias numa cidade, deitava-se Na varanda à noite. Chegavam cantos Escuros, longínquos, como os dialectos Do sono aflit