(provisório: "Analogia: Frustrada")

 eu acho que defino o mundo
conforme ele olha para mim
mas eu sou tão isto mesquinho
e o mundo a maior enormidade
tenho apenas um par de portas
(na mesma direcção)
para poder ver o que lá se passa
e ele tem todas as tantas outras
pares ou ímpares, horizontais,
diagonais, todas díspares
(da heterocromia, do estrabismo)
e eu confiante de que vêm ver-me.
ao abismo.

mas portas são portas...
ou quiçá nem o sejam
como a condição geral de isto tudo:
areias, águas e lamas passadas,
e isso—genial ou loucamente—
diz tanto do que vejo do mundo
como do que ele vê em mim.

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Eterna Ária da alma desse Pesadelo

Imagem
continua a falar, só te violas a ti mesmo. Comentaste que era louco, Que era só mais uma piada — Agora esta casa é minha. Se me querias ver morto, Bastava só dizeres — Estás a dar-me vida. Consegues ver a dança dos mortos? Consegues ver as caras que beijaste? Os olhos por que obcecaste? E os dentes que me arrancaste? A todo o custo contém o teu escândalo, O meu bom nome é meu para desgraçar. Não há caos, nem loucura, Só a voz ríspida e clara, Mais clara que qualquer ideia, A romper a orgia da falta de ânimo: A luz sobre o protagonista desse pesadelo (Se me querias ver morto, bastava admitires).
Ler mais

Clube dos poetas loucos

Imagem
estou sempre bêbado nas minhas lágrimas, numa constante moca por causa da reputação e ponho narcóticos nos planos de aula, não é o que todos dizem? as crianças entram na minha casa cheia de teias, mas eu processo-te se pisares o meu quintal, que eu sou temeroso e miserável, perverso e injusto, esqueceram-se de levar este drogado funcional. eu quero gritar aos céus o quão perturbado tu me deixaste: tu não tens o direito a dizer-me o que é tristeza. tu não tens o direito a dizer-me que te sentes mal. tu não duravas uma hora no asilo onde me criaram. eu era gentil e bondoso até que o teu circo me tornou cruel. tu atraíste, magoaste, aprisionaste e chamaste-me louco. então, quem é que pode ter medo de mim? e é por isso que ainda sonhas comigo.
Ler mais

de feridas e escritas

Imagem
 afinal é o trauma um diamante esculpido. de várias facetas timbrado. de vários flocos efeitos. observável pela vesguice e pela nitidez. da prudência e da avareza. da gula e do vómito. da luxúria e da cristalina vergonha. Vénus do Nilo e sangue de Milo. lá está diante de mim, o Caos de todos os olhos e todas as jaulas, bem abertos, bem cerradas, repletos da minha própria fúria descarregada. o cemitério de todos os meus pedestais. de antigo testamento na língua, com o contrato por assinar na mão, já rabiscado. e dizem-me para ter cuidado, que o Caos nunca vai desaparecer e vai continuar a consumi-los até que eu descubra uma maneira de esculpir o tal diamante que persigo. as fantasmagóricas árias de todos os zombies ainda vivos, as guitarras eléctricas que me dizem que voltar para trás seria tão mais fácil. os nunca mais ecoados nas gargantas dos corvos, como unhas em ardósias, que me agitam a vontade de viver por medo.  é uma tempestade.  é ensurdecedora. e a quatro, ou oi...
Ler mais