3. L'Énigme de l'Auteur

Pirâmide. Numa cela. A maciça porta está fechada. Não tem janelas, só silêncio. Tão arrebatador como as profundeza de uma pessoa. A caixa está fechada. Pandora é um espelho. Enjaulamos os animais interiores. Instintos. O que é que mais te pesa?

A voz infantil retorna: Estou habituado à escuridão. Há tantos momentos que é difícil escolher um. Abandonado, recusado, injustiçado. Há heróis que têm tudo o que nós mais desejamos. Que nem têm de se esforçar. E é-lhes tudo entregue de bandeja. Nem imaginam o que têm! Não sabem aproveitá-lo!

Polvilhar a realidade com o poético. A ficção é a intoxicação do "e se", mas contaminou-se do rumo hierárquico de uma sociedade enviesada. Não existem estruturas, apenas constelações. Intimações da imortalidade. Devemos estar sempre aptos a coser as cesuras da realidade.

Nunca vais ser feliz. Não sabes como. O mau juízo crítico leva à falta de esperança pela verdadeira felicidade. Gabaste das tuas noções de amor... mas és só mais um a pautar o seu ideal de felicidade pelo amor. Que triste.

Tu não sabes da minha felicidade. Estou farto de me ver estagnar as torrentes. De acreditar em paredes de destino. Numa qualquer viés do universo em torno daqueles que verdadeiramente merecem a felicidade. Mas agora que há um autor por aí, hoje vai ser o dia em que recebo o que é meu. 

O futuro, ainda negro, está em branco. É uma vasta ignorância iluminada, nuns quantos pontos ao acaso, pela memória da história dele. Tenho comigo duas estranhas flores brancas - já murchas, castanhas, espalmadas e quebradiças - para meu reconforto, testemunham que mesmo depois de o intelecto e a força terem desaparecido, a gratidão e a ternura recíproca ainda viviam no coração do Homem.
- H. G. Wells
O autor pega na pena e começa a escrever. Por motivos superiores à história ele acabou por desaparecer num tornado que levou a pirâmide para fora de Oz. A última frase escrita a cursivo.

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