Numa Fala

- à falta de conversa
- as viagens de metro são catárticas
- o que é que queres dizer?
- que fazem pensar
- porque é que complicas?
- os outros caminhos, para onde é que vão dar? e as portas?
- e para que é que queres saber?
- curiosidade
- que matou
- o gato
- megalomania
- ou conhecimento
- de que te serve?
- e porque não?
- qual é a finalidade?
- o meio é que revela o fim, já que os princípios são imperscrutáveis
- lá estás tu outra vez
- apenas coragem para ser eu mesmo, quando sou outro a ser eu
- actor

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Estalactite

Serpenteia nas estalactites da cúpula da caverna um dragão longo: ao som ecoado dos articulados harpejos dedilhados pelas suas garras numa harpa escarlate, ao clangor tonitruante das suas escamas esmeralda. Canta da morte, do súbito, do sublime, da glória e da difamação, encerradas na bolha de sabão que é este tecto. Submerge para cuspir sementes, embarcações, quiçá entoar um nada harmónico, dedicado aos intervalos das coisas. Dos topázios que tem por olhos fulgem raios que derretem em lágrimas o que ninguém dava por emoções. Também tu, querido leitor, serás raptado e envolvido pelo dragão: de cadência, às constelações de safiras, subterrâneas e virtuais. Fez tronar hediondas tumbas, para abrir o chão tumultuoso e das raízes negras destes caracteres fazer brotar estátuas de gelo — de que ainda reluzem faíscas turquesa. Inspira e empina o nariz, adianta-se desprovido das estalactites que, ao acordar, limpou dos olhos — lacrimosas estóicas. Para trás deixou as estalagmites de que fazia j
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Antígona de Gelo

À luz fria reflectida numa catarata que não gelou, vi um enxame de olhos focarem-se no que se deixou por penas traçado, puro vitimismo passado.  Os lençóis sujos, as sombras largadas, as jóias que deixaram um trilho de luz,  os amigos que só foram sonhados.  Esta acrópole gelada, sobre um cemitério, sobre tantos, montados por cima dos outros. Jazigos plantados em mausoléus: gelados.  Na vez de cadáveres: estátuas de gelo e nada aqui derrete, tudo fica, tudo recorda, tudo ainda geme ao frio. Espirais da luz turquesa, nas dores do corpo,  tremores na face transtornada, as lágrimas—estalactites, no preciso momento em que surgem.  Nada vai, tudo fica.  E se plantei cemitérios, se moldei quimeras nas geadas (quando quis formar rosas líquidas), foi porque nada ficou e eu tive de fazer ficar.  Se estes jardins estão assim gelados, não são para enxames de agora, mas para quem encontrar a minha alma, lançada num iceberg, afim de bicadas de picaretas —  narigadas do passado — para a voltar a cro
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