VII. Crocea Mors.
Quando sei a verdade, acredito em visões mitológicas.
Posso não ter coração, mas mantenho as memórias. Quando era novo, adormeci ao pôr-do-sol numa selva, eu era cuidado por lobos. Quando cresci, o nascer da lua deixou de me trazer segurança. Deixei de viver para exterminar. Se as lágrimas existissem, por entre cicatrizes seriam gotas de sangue. Foge, o meu sorriso é um rugido da meia-noite.
A dicotomia ilumina os passos para uma morte crucial. Às luzes da sombra, nascem-me pelos no coração, crescem os dentes e eu morro humanamente, sem justificação. Sou a besta interior que uiva às luas do Outono. Só as luas me dão razão para permanecer. Só elas me bestializam e tornam sentimental.
O meu lunático horóscopo só mostra o crepúsculo. Ao dia a serenidade constrói a pessoa. O nascer da Lua cria um lobo das minhas veias. A morte amarela e o cheiro a sangue, suores frios e sonhos desesperantes. Queria sentir, mas não assim, quero viver mas não destes fins.
Lua nova, eclipse, renascer - a liberdade escasseia nos confins do caos e do descontrolo. Maquiavélico, destrutor, como corações. Pensa em mim ao cair da escuridão e teme uma última vez. A vingança não é a minha forma - mas tu destruíste o meu coração. Se há razão - és tu.
De manhã choro e durmo, numa terapia de luz e silêncio, pesar sobre o dano e o sangue derramado. Há sempre nojo - um constante nojo de agir. Lágrimas de luz, renascer pelo sono, inocência na selvajaria. O que não me mata deixa-me mais estranho, o que eu não mato ficará para sempre repugnante. Socorram-me.
Mestre, de que serviram treze vãos corações para nos tornarmos em vazios casulos. De que serve lutar para alcançar um reino que nos devolve o que de início entregámos - se nem sabíamos a quem estávamos a dar a mão. Quero voltar a sentir, todos queremos - mas explique porque é que deixámos de sentir. Que embuste foi este a que nos submeteu para realizar somente os seus egoísmos. Esta religião... é uma mentira.
Posso não ter coração, mas mantenho as memórias. Quando era novo, adormeci ao pôr-do-sol numa selva, eu era cuidado por lobos. Quando cresci, o nascer da lua deixou de me trazer segurança. Deixei de viver para exterminar. Se as lágrimas existissem, por entre cicatrizes seriam gotas de sangue. Foge, o meu sorriso é um rugido da meia-noite.
A dicotomia ilumina os passos para uma morte crucial. Às luzes da sombra, nascem-me pelos no coração, crescem os dentes e eu morro humanamente, sem justificação. Sou a besta interior que uiva às luas do Outono. Só as luas me dão razão para permanecer. Só elas me bestializam e tornam sentimental.
O meu lunático horóscopo só mostra o crepúsculo. Ao dia a serenidade constrói a pessoa. O nascer da Lua cria um lobo das minhas veias. A morte amarela e o cheiro a sangue, suores frios e sonhos desesperantes. Queria sentir, mas não assim, quero viver mas não destes fins.
Lua nova, eclipse, renascer - a liberdade escasseia nos confins do caos e do descontrolo. Maquiavélico, destrutor, como corações. Pensa em mim ao cair da escuridão e teme uma última vez. A vingança não é a minha forma - mas tu destruíste o meu coração. Se há razão - és tu.
De manhã choro e durmo, numa terapia de luz e silêncio, pesar sobre o dano e o sangue derramado. Há sempre nojo - um constante nojo de agir. Lágrimas de luz, renascer pelo sono, inocência na selvajaria. O que não me mata deixa-me mais estranho, o que eu não mato ficará para sempre repugnante. Socorram-me.
Mestre, de que serviram treze vãos corações para nos tornarmos em vazios casulos. De que serve lutar para alcançar um reino que nos devolve o que de início entregámos - se nem sabíamos a quem estávamos a dar a mão. Quero voltar a sentir, todos queremos - mas explique porque é que deixámos de sentir. Que embuste foi este a que nos submeteu para realizar somente os seus egoísmos. Esta religião... é uma mentira.
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